Anómala

Me quedé sorprendida, tal vez anonada. Ella me contó este relato, acerca de una nena, quién había sido concebida con amor pero quién había nacido con una particularidad: era una niña imperfecta. Era tan imperfecta que la pequeña misma se atrevía a decir que ella pensaba sola; tan imperfecta que se preguntaba el origen de las cosas, de su propia inteligencia, de los asentamientos y espacios en donde ocurrió la historia, las leyendas, los mitos; quién era y por qué existía en ese mundo. Inadaptada, con una belleza que nadie entendía, rara para otros, hermosa imperfecta. Todos sabían que era uno de los seres más agraciados, exquisitos y refinados de la creación, todos menos los humanos. Y de esta manera, ella continuaba este relato, y yo, sintiéndolo como un pasaje perpetuo, seguía escuchando con atención; la manera de rememorar los hechos, las desventuras y los sucesos dolorosos, detalles, lágrimas, sonrisas, seriedad, todo conformando el yo entero de la niña, conjugado sin sabores. Al final ella me descubrió; ella me hizó ver que la niña era sabia además de imperfecta, que nadie la querría tanto como ella lo hacía, que jamás podría ser tan amada por el hecho de ser imperfecta; cosa que mi narradora pudiera explicar mejor que yo, sobre sus emociones al contarme. Ella reiteró volteando hacía mi y dijo: -Aunque pase el tiempo, yo no la olvido ni dejo de pensar; siempre me acompaña su recuerdo y su carita y me llena de felicidad. La amo tanto, que para mi ella es la hija más imperfecta que yo fabrique con todo mi amor. Que no quiera ser normal ni perfecta, yo la sigo amando igual. Para mi, mi hija sigue siendo mi amor y felicidad, como sea, contribuí para que hoy sea la mujer más imperfecta que es y no me arrepiento.- Nos despedimos y sin poder yo contener las lágrimas y ella orgullosa, contenta, tranquila, por que tiene una hija así… una hija como yo.